* * *
Небо долбит по макушке
Надоедливым дождем.
Вдоль засыпанной опушки
В листопаде мы идем -
Я да осень. Злая просинь
Над разгулом хохломы.
Ничего уже не просим
В ожидании зимы.
Листья вьются сиротливо,
В ноги падают, шурша.
И лилова, словно слива,
Дня продрогшая душа.
Жизнь то балует не в тему,
То обманет, проходя...
И бредет по Академу
Осень в россыпи дождя.

(с) corvus