я, собственно, больше о тех, кто слышает, ну и крышка справа совершенно недвусмысленная.

ну это ж не в прямом смысле.
это как у Джерома Клапки Джерома, когда они отправлялись в путешествие на лодке. там зрители тоже разделились на партии, одна говорила, что это свадьба, и Гаррис жених, а другая - похороны, и Джей - брат усопшего. (надеюсь, ничего не переврала, щаз книжку достану)
правильно помню, ага.

в нём.
тут только девушка в светлом за невесту, а полуприкрытый мужчина - как раз брат.

Мне тоже хочется быстрее пройти,не смотря в его сторону..., словно еще живого Окуджаву выселили на улицу, сделали бомжом..

Вообще, весь центр теряет свой аромат. Моя родная улица Малая Бронная и Патриаршие пруды - совсем не такие, какими мне хочется их помнить. Столько новоделов, яркого цвета, шума, трескотни...

Не могу удержаться, эти стихи Окуджавы так точно передают наши ощущения о нынешнем Арбате:

Я выселен с Арбата, арбатский эмигрант.
В Безбожном переулке хиреет мой талант.
Вокруг чужие лица,враждебные места.
Хоть сауна напротив, да фауна не та.

Я выселен с Арбата и прошлого лишен,
и лик мой чужеземцам не страшен,а смешон.
Я выдворен, затерян среди чужих судеб
и горек мне мой сладкий, мой эмигрантский хлеб.

Без паспорта и визы,лишь с розою в руке
слоняюсь вдоль незримой границы на замке
и в те,когда-то мною обжитые края,
все всматриваюсь,всматриваюсь,всматриваюсь я.

Там те же тротуары,деревья и дворы,
но речи несердечны и холодны пиры.
Там так же полыхают густые краски зим,
но ходят оккупанты в мой зоомагазин.

Хозяйская походка,надменные уста..
Ах,флора там все та же,да фауна не та...
Я эмигрант с Арбата.Живу,свой крест неся...
Заледенела роза и облетела вся.

Увы, да.