Отдай ты псу-бродяге свой кусок, Иначе эта боль засев в висок, К тебе в глубокой старости вернётся, Когдя не мягок хлеб, не ярок свет, и не закрыт засов, Когда уже почти не слышен бой часов, Там, в переплетьи дальних голосов, Ты предпочёл бы свору псов, не волчью стаю. Когда расстаем мы, забудут все нас, но помнит пёс Твой голос, взгляд и запах рук и тот кусок, что Ты принёс...